Disco Bloodbath: A Fabulous but True Tale of Murder in Clubland, av James St. James. Simon & Schuster, 286 sidor, $ 23.
Disco Bloodbath är bland annat en otrolig påminnelse om hur långa människor kommer att ta händerna på några elaka drinkbiljetter. Michael Alig limmade blå prickar i ansiktet och förskönade och exponerade hans könsorgan. Han var dock inte den första dryckesbiljettutställaren.
Rollerina kastade på sig en bröllopsklänning och ett par rullskridskor och plötsligt regnade gratis drinkbiljetter som mynt i kröningsscenen i Eisensteins Ivan den fruktansvärda. Studio 54-ledningen smörde henne med drinkbiljetter för att hon fick sina mindre äventyrliga kunder att må bra om sig själva: I hennes närvaro kunde de uppleva ställföreträdande kokighet - och i slutändan lättnad att de inte var tvungna att tillbringa kvällarna rullskridskor runt ett dansgolv i en illaluktande gammal bröllopsklänning. Rollerina var en Dada-festkatalysator, en domstolspöke med en schizo-garderob. Hon var föregångaren till Michael Alig.
Enligt mina diskussociologiska forskningsfiler började allt i början av 80-talet, när klubbar blev enorma och många (Palladium, Tunnel) och det fanns inte tillräckligt med groovy folk för att fylla dem. Naff-folk började hänga på de groovy klubbarna och överträffade de groovy folket och de groovy folket gick till Nells istället. Så istället för att riskera att förlora nafffolket också, anställde klubbentreprenören Peter Gatien renta-freaks – a.k.a. Club Kids - och följde dem med de ovan nämnda gratis drinkbiljetterna. Club Kids sköt jordgubbar uppför näsan och sprang runt och svängde en väckarklocka över huvudet - och kallade det ”en blick”. Allt var bra tills de blev dope-fiender, vilket var dödsfallet för den stora traditionen med dryckesbiljettutställning: Nu var allt Club Kids som brydde sig om att bli högt och komma på Geraldo.
Club Kids slog mig alltid som påträngande och skrämmande och ryckande och negativ och desperat efter en ny bump. Jag tog upp Disco Bloodbath med all avsikt att avskyr det. Jag visste var jag talade. Jag är en discoveteran från Suzanne Bartsch-generationen, och, ja, Lady Hennessy Brown hade laktat på mig på Bentleys. Men, överraskning, jag blev förbluffad av den rena poesin
av Disco Bloodbath: Det är den bästa boken jag någonsin har läst.
Vem bryr sig om att Club Kid ser ut ringde in och ersatz? James St. James 'ta på sig hela Michael Alig-epiken är så hysteriskt rolig att jag, en Evelyn Wood-avvisare, avslutade den på en helg. Det är Our Lady of the Flowers med lårslående humor. Det är Liberaces sista utgång till Brooklyn. Det är en skrämmande redogörelse för vad som hände när exhibitionism och droger kolliderade med 80-talets materialism, kändiskultur och allmänt piggy beteende. Vad kan eventuellt vara roligt med en sådan skrämmande miljö? Jag har en lista.
Bloodbath handlar i grunden om James St. James, inte Michael Alig; mer specifikt handlar det om författarens beroende av ketaminhydroklorid – Special K, djurets lugnande medel och funsterläkemedlet. Mr. St. James snurrar ett hjärtvärmande garn som tar oss från sin ankomst till New York 1984 (jag var en krispig, majsmatad lass, med en sång i hjärtat och en rosig nyans på mina kinder) till den punkt där han hade kräk bitar i [hans] underkläder. Han ger oändliga insikter i de första glädjena hos Special K, som får alla att se ut som Mrs. Butterworth - allt klart och brunt och sirapsaktigt långsamt. Så småningom blir saker hemska, och herr St. James tillbringar för mycket tid i ett K-hål: [W] ho visste att det fanns så många anledningar att bara börja snyfta? Och du och Rational Thought skildes för en tid sedan - troligen innan de tre peyote-knapparna, men definitivt efter att du sugde bort crack-återförsäljaren på hörnet.
Författaren tvingar oss att titta på när han och Club Kids klor sig ner till botten och blir manipulerande K, smack, knarkmissbrukare. I nästan nio månader 1990 hade jag en blodig brudklänning och limmade flugor i ansiktet. Han bestämmer sig för att hålla en K-dagbok och skriver plågsamt inskrivningarna medan de är höga. Dagen därpå är han förskräckt av Jenny Holzeresque minimalistiska galenskap av hans meningar: Om bokstäver hade ögonbryn, skulle dessa vara välvda; Det onda måste bakas i 650 grader. Tycker du att han är konstig? Vänta tills du träffar de andra Club Kids.
Alig-akolyterna är obeskrivligt otrevliga, men herr St. James beskriver dem ändå. Christina, en styggelse av naturen, som de grodor som är födda med ögonen i halsen, har testiklarna som faller långt under hemlinjen och spetsiga utsträckta bröst från tidigare hormon som dabbar. Ida tryckte ett batteripaket upp sin rumpa i tunntarmen. Varför? Varför? Herr St. James kommer att berätta varför: Ida klädde sig naken och drog en full sträng av LITTA JULLÖKOR, en i taget, ur rumpan.
Den överlägset mest spökande Club Kid är en förlamad gammal lesbisk som heter Mavis. Mavis besöker New York efter att ha läst om Club Kids och vill komma in i deras huvuden och ta reda på vad som får dem att kryssa. Mr. St. James kläcker en underbar livsplan för Mavis. Hon skulle investera hela sitt liv i en massa kokain. Hon skulle sluta jobbet hon älskade - att sköta en hälsokostaffär i Boston - sälja sitt hus, flytta till New York, OCH HON OCH FRYSA SKULLE BLI DROGDEALERS! Och i själva verket bildar Freeze och Mavis en narkotikakartong av mamma - och pop.
Mr. St. James och Mavis tillbringade veckor tillsammans, högt som drakar och pratade om ingenting. Det visar sig att Mavis var en oändligt fascinerande kvinna. Vi tillbringade dagar med att utforska invecklingarna i varandras sinnen. Jag kommer dock inte ihåg att dra några slutsatser. Men jag har dussintals cirkeldiagram som förklarar allt om du bryr dig att titta. Mr. St. James fick mig att bli kär i Mavis, den taggiga lesbiska tofuhandlaren från Massachusetts. Han kunde inte få mig att bli kär i Michael Alig.
Michael Alig och droghandlaren Freeze mördade Angel Melendez i mars 1996 och skar av benen. De satte dumt hans avskurna bitar i en korkfodrad låda, som flöt och hittades. Som om det inte vore tillräckligt lät Alig också sina egna katter dö av försummelse. Mr. St. James verkar ovilliga att måla en glamorös tredimensionell bild av sin tidigare medarbetare. Är denna skonsamma reticens eller spår av en systerlig rivalitet? Vi vet aldrig. Hur som helst framträder Alig som en av de mindre övertygande karaktärerna i boken, och det finns definitivt något att gissa-du-måste-vara-där om hans otrevliga Clockwork Orange -esque-språk: skroddle, skrink la da, slogger skrämmande, scrod-hopping, etc. Vad fan pratade han om?
Mr. St. James gör sitt bästa för att ge kredit när kredit beror på: Den unga, pre-drug Mr. Alig visar en hög nivå av kreativ, entreprenörsmoxie. Hans utseende är underhållande, om han ibland härrör från den stora prickbärande Leigh Bowery - slutade han så småningom måla de jävla blå prickarna i ansiktet! FYRA ÅR BLÅ PUNKTER! Och han är fortfarande övertygad om att det kan fånga någon dag nu. Herr Alig gav klubbbarnen modeinriktning med hauteur värdig Vreeland, och de tog det, och vem kan skylla på dem? Butt sprickor, areolas och gangly testiklar bör alla ha samma modealternativ och efterföljande mediatäckning som resten av kroppen! Herr St. James tillåter herr Alig några triumfer: en förbjuden fest på Burger King på Times Square, som slutar i en blodig konfrontation med en taxichaufför; ett Club Kid-möte i en hemlös by gjord av kartonger etc. Mr. St. James står vid Mr. Aligs medfödda kreativitet och originalitet: Du strålade så ljust. Du var ett geni.
Han påstår sig vara känslomässigt förkrossad av Angel Melendez bortgång: [T] hela hans mordtjej VERKLIGT ... UPSET ... ME ... Det gjorde det? Så, skriver St.James, om det är ytligt att mitt svar på [mordet] är att sluta bära falska ögonfransar - så är det jävla - så var det. Att veta om mordet sätter en dämpare på hans nattliga livsglädje, och när han berättar för Alig om dessa känslor gråter Alig. När jag läste detta kunde jag inte säga om författaren var seriös eller inte. Men St. James fortsätter att presentera ett övertygande fall för sin egen känslomässiga olästighet att hantera våldsbrott. Han påminner oss om att han är den typ av person som spenderar timmar på att plåga över frasen, Objekt i spegeln är närmare än de verkar. Vid denna punkt i Bloodbath har Mr. St. James redan tränat oss att skratta åt de mest avskyvärda skroddlarna och skrink la das som kan tänkas. Han har avskräckt och självtappat sig igenom så många skrämmande incidenter att när han blir allvarlig om mordet kände jag mig som om jag förmodligen behövde vara i ett K-hål för att fullt ut förstå hans finare känslor om dödlighet.
Disco Bloodbath är en härlig och hemsk diskurs om döden: Angel Melendez död; döden av spontan dryckesbiljettutställning; esoterisk stil död (nu vet alla hur man sätter eld på sitt könshår och handlingen har tappat sin resonans); döden och den lyckliga återfödelsen av Mr. St. James egen ande. Det sista kapitlet visar att vår författare är upprepad och fullt fungerande, en invånare i Kalifornien med en skrivkarriär i början och en bittersöt syn på livets omväxlingar: Varför, åh varför, måste vi alltid gå igenom grisar för att få våra tryffel?
