Tårar kastades.Unsplash
Det var en eftermiddag i september när Carrie åkte någonstans eller någon annan, och det var för mycket trafik och hon gick ut ur hytten och gick ner i mitten av Madison Avenue i en dyr byxdräkt. Låt oss inse det, tänkte hon: Du äger den här staden.
Lyssna, älskling, hade Mr. Big sagt, flera veckor tidigare, folk gillar dig inte lika mycket som du förmodligen skulle vilja tro att de gör.
Ja? Än sen då? Hon fick en öl ur kylskåpet.
De tror att du har en agenda. Men de vet inte vad det är.
Ska det vara mitt problem?
Det är precis vad jag pratar om.
Vilka är dessa 'människor' i alla fall?
Jag försöker bara ge dig några råd, sa han. Jag försöker bara hjälpa dig. Du är för aggressiv.
Carrie kände sig glida in på det dåliga stället igen i huvudet. För den femte gången på månader.
Om du vill hjälpa mig ska du inte berätta om de missvisade, okunniga åsikterna från dina tråkiga, bortskämda vänner, som inte ens har modet att vara singel, skrek hon. Som aldrig behövde äta korv på en månad eftersom de inte hade tillräckligt med pengar för att köpa jävla mat. OK.? Så säg inte att jag är för aggressiv.
Det stämmer: Du egen denna stad.
Hon hade inte förväntat sig att gå ihop den helgen. Hon förväntade sig att förbli i ett hållmönster. Hatar honom, avskyr sig själv. Går igenom de rutinmässiga rörelserna i förhållandet.
Den veckan hade hon stannat ute i det stora huset i East Hampton själv. Han ringde varje kväll klockan 11. En kväll ringde han och sa att någon 30-årig tvålstjärna hade flirtat med honom vid ett evenemang.
Ska jag bli imponerad av detta? Hon sa.
Du blir väldigt kaxig, sa hon. Vad får dig att tro att du kan vara så jävla kaxig?
Jag vill inte ha det här samtalet.
Du vill aldrig ha någon konversation, sa hon.
När han dök upp på fredagen tidigt på kvällen låg hon i sängen och såg hur orkanen utvecklades på Weather Channel. Titta på satellitbilderna om och om igen. Det kommer att bli en miss, sa hon. Det är alltid en jävla miss.
Kommer du ihåg förra året? han sa.
Det hade varit en av deras bästa helger, även om hon nästan hade drunknat. På söndagen efter den så kallade orkanen hade de gått till stranden och vågorna hade huggen stranden i hälften. Alla simmade i backwashen och det var varmt och bedrägligt frestande. Carrie hade rullats av en våg och svept ner på stranden, panik men också insett, med den konstiga avskiljningen som inträffar i ögonblick av fara, att hennes mun var öppen och hon skrek.
Det hade inte dykt upp för henne att när du drunknade skulle din mun vara öppen och vatten rusade in.
Hon tvättade upp på stranden och när hon kom ut stod Mr. Big där och skrattade.
Hon drunknade och han tyckte att det var roligt.
Han fick inte skillnaden.
Han kunde inte läsa mellan raderna, se nyanser. Han behövde inte. Det var inte vad aktieägarna betalade honom för. Det var svart eller vitt. In eller ut.
'Du är lite galen'
När de kom hem från middagen helgen saknade orkanen, sa han att han inte visste vad han skulle göra. Han kunde inte gå framåt. Han tänkte att de skulle gå vidare. Han började gråta. Inte för sig själv, för henne. Han hade räddat henne från hennes elaka liv, och nu kastade han henne tillbaka. Han kände sig som en skit för att göra det, för att saker måste vara så, för att inte kunna ge henne vad hon ville. Det sista han ville var att skada henne.
Det enda som inte fanns i manualen var hennes svar: Hon började skratta. Ge mig en paus, sa hon.
Jag vet att du verkligen är kär i mig, sa han.
Du tror att jag verkligen är kär i dig, sa hon.
Jag vet att du är.
Gör du?
Ja.
Tja, sa hon, det är jag inte.
Det här är jag, sa han. Du behöver inte ljuga.
Jag är inte. Hur kan jag vara kär i dig om du inte är kär i mig? Det är en av reglerna. Bryt inte reglerna.
Hon gick in på toaletten och tog av sig kontaktlinserna. Det här är sista gången jag övernattar i det här huset, tänkte hon. När hon kom ut igen sa han, jag ville inte att det skulle vara så.
Ja, det gjorde du, sa hon, för det är det.
Jag vill bara vara med någon normal, sa han. Jag vill bara ha ett normalt liv.
Ursäkta mig, sa hon.
Du är lite galen, sa han. Du är för gammal för att agera som du gör. Du måste växa upp. Du måste ta hand om dig själv. Jag är rädd för dig. Du kan inte tro att människor kommer att ta hand om dig hela tiden.
Än sen då? Hon sa.
Du kan inte agera som om du är 12, sa han. Du kan inte komma hem kl. 4 på morgonen.
De flesta 12-åringar kommer inte hem klockan fyra på morgonen.
Du vet vad jag menar. Jag kan inte ta det. Ingen normal man kan ta det. Vad gör du alltid fram till 4 på morgonen?
När hon pratade skrek hon. Prata med mina vänner. Prata med människor som har något att säga.
Tystnad.
Oroa dig inte för det, sa hon. Få inte dina tröjor i en twist. Vi tjänade båda ett syfte för varandra och nu är det över. Så är förhållanden. Tänk på det som en lärande upplevelse.
Jag tror inte på det, sa han. Jag tror på riktig kärlek.
Då tänkte hon: Kanske hade hon inte all information.
'Vart var du'
Nico Barone hade återuppstått av en uppenbar anledning: Hon hade precis blivit skild. Jag tycker att äktenskap är tråkigt och intellektuellt förvirrande, sa hon. Hon var på sitt kontor och hade tandblekande brickor. Hon hade mardrömmar: Bob Woodward jagade henne runt ett underjordiskt parkeringsgarage. Jag vill aldrig åka dit igen, sa hon.
Detta var ett par dagar efter upplösningen helgen. I mitten av veckan hade Mr. Big ringt och frågat Carrie om hon ville gå ut till huset i East Hampton. Relationen var inte helt över. Jag måste tänka på det, hade hon sagt.
Istället åkte Carrie och Nico till Martha''s Vineyard, där hon tillbringade helgen med att bedöva sig med alkohol. På lördagskvällen åkte de till en fest där de träffade en kille som de kallade Mr Big of Martha''s Vineyard.
Vad gör du? Frågade Nico honom.
Jag är i utveckling och utforskning av naturresurser i det tidigare Sovjetunionen, sa han.
Åh, du är i guld och olja i Ryssland, sa Nico. Hon betalade för deras drycker med en ny hundra-dollarsedel. Nico hade alltid nya hundratals.
Vi måste bli rika, sa Carrie. Det är det enda sättet.
När Carrie kom tillbaka måndag morgon kom ett meddelande från Mr. Big. Vart var du? Jag hörde inte från dig hela helgen.
Som om.
Han ringde tillbaka måndag, sen eftermiddag. Hans röst lät konstig, även med tanke på omständigheterna. Det här fungerar inte för mig. Jag kan inte göra det här. För min egen förnuft ... Jag kan inte fortsätta. Det är kontraproduktivt ... för mig.
Tack för att du ringde, sa Carrie. Jag kan se att du har mycket elände framför dig. Hon lade på telefonen och ringde Nico Barone. Jag är fri, sa hon.
Verkligen? Sa Nico.
Det var egentligen något med hur hon sa det ordet, och det var då Carrie började misstänka att det kunde finnas någon annan. Eftersom det var en del av mönstret.
Äta ostron
Nicos nyligen ex-man var Dirk Winston, en blek, slitstark romanförfattare som ansågs potentiellt viktig i ungefär tio minuter efter att hans första bok kom ut för sex år sedan. När han flyttade till New York från Boston togs han upp av Diekes, ett ungt gift par som båda var ambitiösa journalister. Han och Winnie Dieke hade varit vänner vid Harvard.
De två paren skulle äta middag i Dirk och Nicos hus i Sag Harbor. Winnie skulle sitta vid bordet och peka på Nicos blå sladd laga mat med gaffeln. Det ser verkligen intressant ut, skulle hon säga. Sedan lade hon ner gaffeln och rörde i munnen med sin servett. Nico, varför vill du vara på tv? skulle hon säga. Det finns ingen riktig journalistik på tv. Du borde vara kock.
Jag gillar TV, skulle Nico säga.
Månader senare gick Nico och Dirk genom Grand Central Terminal och en välklädd ung man i kostym gick fram till Nico och sa: Är du inte på ABC? Dirk vände sig och gick snabbt ut från stationen. Nico gick till Oyster Bar och beställde en Bloody Mary och sex ritningar. 11:30 A.M.
The Private Dick
I slutet av juli satt Carrie i en ateljéstudio med sin bild för en tidning. Makeupartisten applicerade flytande foundation i ansiktet med en pensel. Fotografen sa, Vi vill ha dig naken. Du har inget emot att vara naken. Du har gjort det tidigare, va? i en europeisk accent av obestämt ursprung.
Kan jag bara ha på mig mina underkläder? Frågade Carrie. Jag vill bara vara med någon normal.
Kan vi ha lite musik? frågade makeupartisten.
Gör du sinne att vara naken?
På morgonen hade Carrie hört från australieren. Australieren var en kvinnlig privatdetektiv, en vän till en vän. Carrie hade träffat henne på en middag efter en filmpremiär. Hon stod i ett hörn och åt en bit nötkött med fingrarna från en blodig servett.
Dessa killar är alla desamma, hade hon sagt. Det är därför jag inte engagerar mig.
Den morgonen hade australieren saker att berätta för Carrie. Precis som Mr. Big hade dussintals telefonsamtal till ett nummer i Palm Springs. Mestadels efter den 15 juli. Allt till ett kvinnligt golfproffs. Ålder 28. Han vill antagligen ha hjälp med sin gunga. Gratis vet du, sa australieren. Resultaten var inte avgörande vid den tiden. Men ändå.
Du kan ta bort skjortan bakom stolen, sa fotografen.
Fel tåg
Den dåliga dagen, dagen de lutade balansen så att säga, inträffade redan i juni, strax efter Mr. Bigs affärsmiddag för golfbolaget, en middag där Carrie fick veta att en kvinnlig golfproffs var närvarande.
Det började med en middag i en lägenhet på Upper East Side. Nico's vänner. Halvvägs genom middagen började Carrie ha kul. Hon lämnade ett stort meddelande till Mr. Big om att hon var trött och skulle åka hem till henne den kvällen.
Hon var utmattad, men efter middagen kände hon sig inte hem. Hon hade inte lust att fatta rätt beslut. Hon kände sig som att gå på fel tåg. Hon gick till centrum. Pravda. Såg några människor hon kände. De gick någon annanstans. Någon annan plats efter det. Etc.
Klockan 8 på morgonen dök hon upp i Mr. Bigs lägenhet.
Jag tänker inte ens fråga, sa han.
Hon gick i sängen och började ta den långa, läckra bilden till hysteri. Timmar gick in i hennes huvud, men när hon tittade upp satt Mr. Big fortfarande på stolen i sovrummet, i en stärkt vit skjorta och mörka strumpor och stirrade. Säg ingenting. Bara med det uttrycket i ansiktet.
Jag är inte nöjd, sa hon.
När han gick för att gå till jobbet började hon gråta okontrollerbart. Pigan kom in och såg förskräckt ut. 11.00 ringde Carrie till sitt kontor. Jag vill gå till en galen asyl.
Hon ville lägga sig i någon annans händer. Hon ville inte ha något ansvar. Hon ville ligga i ett vitt rum och titta på TV och kanske göra grytlappar. Du kan inte agera som om du är 12 år.
Ta en dusch, sa Big.
Äta pickle
Någon gång i mitten av september var Carrie på en restaurang och Mr. Big var där. Han kom fram och satte sig vid bordet.
Jag visste aldrig vad du tänkte, sa han. Du pratade aldrig om dina känslor. Varje gång jag försökte prata med dig skulle du åka till den platsen i ditt huvud. Du är som en cyborg eller något.
Hans hand låg på bordet. Carrie rörde vid fingret.
Låt oss inse det, tänkte Carrie, du åt knipan.
