Den nuvarande skörden av filmer som invaderar en skärm nära dig delas in i två kategorier: missa inte (den utsökta Mrs. Dalloway, den knäppa kärleken och döden på Long Island och den mörka och oroväckande Paul Newman film noir Twilight) och gör inte besvära sig. Lägg till två nya poster i den andra listan. Romantik kanske inte är död, men det kommer att tråka dig ihjäl i The Man in the Iron Mask, en rörig och tråkig gäspning som återigen drar de stridiga, plumerade tre musketererna från bibliotekshyllan för att ge allt för en och en för alla i tid för att rädda det svältande folket i Paris från skurken Louis XIV. När filmversionen av Alexandre Dumas kostymepis 1939 öppnade, skrev en kritiker att Dumas inte är en författare som manusförfattare eller regissör bör ta för bokstavligt. Han är en bra berättare, men lite vindkraft. Det är en varning som har ignorerats av författarregissören Randall (Braveheart) Wallace, som har matchat den klirrande gamla boken i hela dess längd men bara hälften av dess inverkan.
Leonardo DiCaprio. Jeremy Irons. John Malkovich. Gérard Depardieu. Gabriel Byrne. Oavsett om de förtjänar sina uppblåsta löner eller inte är ett ämne som är öppet för debatt, men hur som helst du lägger till det är det mycket spenat bara för att bevisa hur löjligt dumt de alla ser ut i strumpbyxor. Klippt till benet, den här klumpiga epiken berättar historien om tvillingarvingar till tronen, en god och en ond. Den onda tvillingen är Louis XIV, den goda tvillingen är hans oskyldiga bror Philippe, som i hemlighet har varit låst bort i sex år i en smutsig fängelsehåla, hans pojkaktiga ansikte smärtsamt innesluten i en järnmask. Uppdraget att rädda Philippe och återställa sin födelserätt är uppenbarligen en uppgift för musketererna, som kommer ut ur pensionen med utdragna svärd och hästar sadlade för att rädda sitt land från tyranni och ruin. I processen förlorar de den livslånga vänskapen mellan sin vän och tidigare kapten, den ädla D'Artagnan. De verkar alla ha gikt, och den tid det tar för staketet att börja verkar längre än den franska revolutionen. Trots sådana distraktioner som att ruttna i hösloften med mjölkpigorna och gömma sig bakom masker vid en påkostad maskeradboll, när musketörerna rusar för att rädda tomten, har filmen redan kloroformats till ett tillstånd av narkolepsi.
Förra året vid filmfestivalen i Cannes sågs Leonardo DiCaprio och John Malkovich ofta vandrande mållöst genom lobbyn på Majestic Hotel, såg uttråkad och eländig. Nu vet jag varför. De skjöt The Man in the Iron Mask i bergen i närheten, och åtgärden i Cannes måste ha varit en frestande flykt från en platsinspelning som inte exakt var glänsande. Samma utseende av förvirrad oro och terminal ångest markerar deras prestationer på skärmen. I en katastrofal uppföljning av Titanic spelar Herr DiCaprio både den arroganta, grymma och nådelösa Louis och hans skonsamma, brud Philippe, med en så snygg brist på stil att det nästan inte finns någon skillnad mellan de två. Prissy-mouthed and lost, han säger att jag bär masken, den bär mig inte! och skratt som följer linjen väcker garanterat publiken från ett ljud. Viktad ned i sammetvästar och lila strutsfjädrar ser han ut som en 14-årig flicka som spelar en piratprinsessa i en dålig skollek. Inte mycket het ungdomspassion rörde sig här.
Lika löjligt, musketörerna verkar alla som Mouseketeers. Herr Irons, som Aramis, tar det hela lika seriöst som om han tacklar Macbeth, Herr Depardieu, som Porthos, ser ut som 250 pund fläsktartar, och herr Malkovich, som Athos, mewls, whines och simper som en defekt kopplingston. Ju mindre sagt om Gabriel Byrnes mopey, deprimerande D'Artagnan desto bättre. När han drar drottning Anne till bröstet och mumlar: Att älska dig är ett förräderi mot Frankrike, men inte att älska dig är ett förräderi i mitt hjärta, han ser slagen ut, och vem kan skylla på honom? Ingen kan säga en sådan linje med ett rakt ansikte, och ingen kan heller sitta igenom en sådan film med en.
Filmen behöll Hush-Hush
Den andra filmen som inte är värt din tid är en stor release som heter Hush, med Jessica Lange och Gwyneth Paltrow i huvudrollen. När någon film öppnas utan pressvisningar för kritiker är det ett dåligt tecken. Vi visar inte den här för någon, sa pressagenten. Hur dåligt kan det vara? sa I. Regisserad av Jonathan Darby, som också skrev manus tillsammans med Jane Rusconi, är Hush en thriller i starkt solljus istället för mörker, men är annars bara en annan trite, förutsägbar variation på det trötta gamla temat - den nervösa bruden , den naiva brudgummen och den mördande svärmor. I det här fallet är bruden Helen (strålande fru Paltrow), drömbåten hon gifter sig med är Jackson (stilig Jonathon Schaech, från That Thing You Do!), Och mamman från helvetet är Martha (fru Lange i en dålig peruk) .
När den gravida Helen traumatiseras av en knivsvängande lur, lämnar de nygifta New York och går mot sin mors stora hästgård, Kilronan, i de gröna kullarna i söder. Helen närmar sig Kilronan som Joan Fontaine som anländer till Manderley, och allt verkar som en dröm som går i uppfyllelse tills hon får en stark dos av Martha-en schematisk, hårt drickande, kedjerökande kontrollfreak som spelas av Jessica Lange som ett kors mellan Blanche DuBois och Ma Barker. Maskerad bakom Marthas smöriga charm är ett otäckt och sadistiskt arbete. Helen går snabbt, Jackson verkar förlamad och Martha går långsamt bananer.
Efter att flera personer nästan försvinner av misstag medvetet, övertygar Helen äntligen sin lätta make att fly, men logiken är redan på väg genom utgångsdörren framför dem. Att vara ensam tillsammans i huset blir drömmen mardrömsfull, Marthas charm blir mord, och Helen, som redan är i de första faserna av arbetet, kämpar för sitt liv och sitt barns öde. Håll koll på de kärleksfulla närbilderna av den förgiftade jordgubbostkakan. Det är att dö för.
Du har ett val. Du kan luta dig tillbaka och titta på den bländande vackra fru Paltrow och den bländande stiliga herr Schaech och sikla medan fru Lange gör allt. Eller så kan du försöka lista ut var de alla gick fel. Filmen är klumpigt skriven (din dåliga tjej, du hittade mig, eller hur?) Och lammigt regisserad (för många närbilder av den där jordgubbeostkakan telegraferar varje djävulsk drag), och det är oroande att se en fin skådespelerska som Jessica Lange kryper runt i skuggorna och klämmer fast en hypodermisk nål full av morfin.
Låt Caruso underhålla dig
Alla kabaretutflykter är en risk, men korten som Jim Caruso tar med till spelbordet är imponerande och han spelar dem alla skickligt. Från glada timmar i Dallas skaldjursrestauranger med sin mor på piano, till spelningar som leder den populära men nu nedlagda sångtrion Wise Guys, till att dela en räkning i Vita huset med Lauren Bacall, har denna kvicka och engagerande artist gått långt. Nu, i en soloartist som packar ihop folkmassan nere vid Eighty Eight's på helgerna, skulle Mr Caruso äntligen ha en välförtjänt stjärna på sin omklädningsrumsdörr om klubben bara var tillräckligt stor för att ha ett omklädningsrum. Med Jonathan Smith på piano har detta fina, polerade och erfarna proffs också gott om pep och god smak. När han sjunger ballader kan du förvänta dig de bästa av Johnny Mercer, Johnny Mandel och Gershwins. När han lanserar specialmaterial, som en upphetsande Fred Astaire-medley arrangerad av Billy Stritch, använder han sådana hip-författare som Michael Feinstein och Ann Hampton Callaway. När han pratar om sig själv resulterar hans berättelser om att producera ett kortvarigt gabfest för Tammy Faye Bakker i en rolig total återkallelse.
På den lysande nya låten Miss You, Mr. Mercer, av Londons låtskrivare Duncan Lamont, ger han bevis för att smarta nya låtar fortfarande skrivs, om du vet var du hittar dem. På en skickligt intilliggande duo av Nat King Coles jazziga Errand Boy och den palpiterande Sammy Cahn-Saul Chaplin-Jimmie Lunceford popklassiker Rhythm in My Nursery Rhymes, bevisar han att han också kan svänga. En minut är han reflekterande och rörande, nästa minut är han hoppande och vördnad, och det finns överraskningar överallt.
Detta är en sofistikerad handling fylld med musik och humor som är flera nedskärningar över det vanliga nattklubbpriset. Herr Caruso skulle ha varit en sensation under de gyllene dagarna av Leonard Sillmans New Faces och Julius Monks revyer vid den kära avgången Upstairs at the Downstairs. I dagens buller och drivning är han en frisk luft. Eftersom den här pojken redan kan göra nästan vad som helst under rubriken underhållning är allt han behöver nu en större, bättre betalande, mer glamorös plats att göra det i.
