John Goodman med Christopher McDonald, Dylan Baker och Clarke Thorell.Juliet Cervantes Framsidan —Den trötta, gamla farsen från1928 om de ojämna, tuffa samtalsdagarna med cigarr-chomping, bläckfärgade elakar som skriker, Stoppa pressarna, jag har en historia som kommer att bryta denna stad vidöppen! innan tryckt journalistik dödades av internet och (Gud förbjöd!) en pest som kallas politisk korrekthet - är tillbaka på Broadway för sin femte höftbyte. Jag önskar att jag gillade det lika mycket som den nya bro- och tunnelmängden från Jersey gjorde den natten jag såg det, men jag vet att det är nederlag när jag ser det. Tack vare förmågan hos en over-the-top Nathan Lane att skrika varje rad till den andra balkongen i en prestation av lungkraft som borde hålla hans hals läkare i affärer under hela körningen, liksom ansträngningarna från en inte så -stjärniga stjärnstjärnor till mjölk skrattar ut ur ett förstenat manus, jag lyckades få skratt. Det är allt. Annars är denna produktion, regisserad av Jack O'Brien i takt med ett speedway-derby, inget annat än ambitiöst sommarlager.
Skrivet av Ben Hecht och Charles MacArthur, som var veteranrapporter i Chicago innan de gick vidare till nya karriärer (och riktiga pengar) i Hollywood, är denna 88-åriga krigshäst fortfarande en bullrig, ofarlig bit överdriven fluff som har ungefär lika mycket charm och relevans idag som Få Gertie's Garter. Konflikterna mellan böljande stadsredaktörer och skrämmande, whisky-guzzling journalister som tävlar om nya vinklar på samma historia i en stad med för många tidningar ger handlingen; ett smutsigt, rökfylld, nikotinfärgat pressrum i brottmålsbyggnaden inför en hängning planerad till 7 på morgonen, med utsikt över hängmans ställning (underbart återskapad av scenograf Douglas W. Schmidt, fylld med vintage skrivmaskiner och ett batteri av telefoner som är anslutna till nyhetsredskap över hela staden), ger den trånga inställningen. Inte mycket du kan göra med en hängning - nu om vi hade elstolen i det här tillståndet, det är något du kan sänka tänderna i är typiskt för den typ av dialog som gav skratt 1928.
['The Front Page'] är regisserad och agerad med den typ av tvingad energi som gör att det hela känns och låter så falskt som ett tränickel.
Efter att fången kraschar in i pressrummet från ett jailbreak nedan, fokuserar spänningen på hur man kan få bort alla andra reportrar medan essmakande reporter Hildy Johnson (John Slattery) kan dölja den flyktade fängelset i ett rullbord tillräckligt länge för att ringa i sin skopa och ta dig till tåget i tid för hans bröllop. Detta lämnar gott om tid för skrikande matcher mellan Hildy, som försöker komma ur tidningsbranschen för gott och gå direkt i en respektabel verksamhet som reklam (en av nattens största skratt), och hans skrupelfria redaktör, Walter Burns (Nathan Lane ), vars enda intresse är att få en första sida exklusiv, oavsett hur hänsynslös. Lane kommer inte in förrän nästan två timmar av ett nästan tre timmars spel har gått och takten tar fart, men det hela styrs och ageras med den typ av påtvingad energi som gör att allt känns och låter så falskt som en trä nickel.
Denna fars landade först på Broadway i en produktion som styrdes av George S. Kaufman, med Osgood Perkins (Tonys pappa) och Lee Tracy. Det höll förbudströtta folkmassor i stygn för 276 föreställningar. Tre år senare slog den på skärmen med Pat O'Brien och Adolphe Menjou men blev aldrig riktigt eld tills Howard Hawks renoverade den för Rosalind Russell och Cary Grant i Hans tjej fredag. 1974 drog Billy Wilder den ur malbollar för en av hans minst tilltalande och framgångsrika Jack Lemmon-Walter Matthau-fordon. Efterföljande New York-scenproduktioner inkluderar en smash hit-väckelse 1969 med en sensationell föreställning av Robert Ryan som Burns och en medhjälpare som leds av Helen Hayes, Dody Goodman och Peggy Cass. I scenens röran i den nuvarande produktionen, som går ut i januari, kan du upptäcka sådana bekanta ansikten som Robert Morse, John Goodman och Jefferson Mays. Holland Taylor är helt bortkastad som Hildys blivande svärmor, och det är också Sherie Rene Scott som den anklagade polismördarens skräpiga, tuggummi-flickvän som kastar sig från ett fönster för att avleda uppmärksamheten. Allt hon gör är att avleda publikens uppmärksamhet från ett rum fullt av påstådda reportrar som inte verkar veta hur man skriver en fullständig mening. Det måste rapporteras att publiken skrattade upprörande till och med den tröttaste gamla majsen, så vem ska jag kasta isvatten på deras hysteriska? Ändå insisterar jag på att även om jag inte känner till någon som arbetade som tidningstjänst i Chicago på 1920-talet, är det svårt att tro att de var lika oärliga, infantila och oansvariga som goon-truppen avbildad här.
Evelyn Waugh, av alla människor, en gång beskriven Framsidan som en knappt begriplig berättelse om tidningslivet där neurotiska män i skjortärmar och ögonskuggor rusade från telefon till bandmaskin och förolämpade och förrådde varandra i omgivningar av oförlöst trånghet. Beskrivningen passar fortfarande.
