Joe Mantello, Sally Field och Finn Wittrock Glassmenageriet. Foto via Julieta Cervantes Nej, de spränger inte för en ny tunnelbana under Belasco-teatern. Ljudet du hör är ljudet av en dödlig Tennessee Williams, som vänder i sin grav över vad pretentiös hackregissör Sam Gold har gjort för hans stora minneslek, Glassmenageriet. En annan arrogant experimentell borrning från en man som tror att inget spel förtjänar att smörjas som en klassiker såvida det inte kan demonteras och strimlas för att tända i en produktion som är annorlunda för att vara annorlunda. Han gör det varje gång han kan hitta en grupp dårar som samlar in pengar för att ge honom carte blanche. Jag håller fortfarande på med hans produktion av Titta tillbaka i ilska där, för att illustrera sin idé om hur en arg ung man bor i John Osborne i London, tvingade han skådespelarna att glida och krypa runt på en uppsättning full av kasserad sopor och ruttnande mat. Den här gången krediteras någon med namnet Andrew Lieberman uppsättningen, med belysning av Adam Silverman, som är en huvudskrapa, eftersom det inte finns någon uppsättning alls, bara en tom scen som innehåller ett metallbord och fyra fula, obekväma orange stolar mot naken tegelvägg på baksidan av prosceniumet, och det mesta av pjäsen äger rum i ett sådant mörker att du inte kan se vad som händer halva tiden (en välsignelse i förklädnad). Avlägsnad av sin poesi reduceras den rika lyriken till Amerikas största dramatiker till ordförstöring som låter oroväckande banalt. I versen Fly Me to the Moon skrev låtskrivaren Bart Howard Poets använder ofta många ord för att säga en enkel sak. För denna feckless Broadway-väckelse säger ett ord allt: avskyvärt!
Glassmenageriet kan beskrivas av författaren som ett minneslek, ingen realism nödvändig, men jag tror knappast att han tänkte att den skulle vara så snygg och dödlig. Med inkonsekvent och slarvig regi är skådespelarna rorlösa. Amanda Wingfield, en järnfjäril med sångade vingar baserad på sin mamma Edwina, har spelats med varierande grad av framgång av en vem som är av teatraliska första damer, som börjar med den legendariska Laurette Taylor och inkluderar alla från Shirley Booth till Jessica Tandy, Joanne Woodward och Maureen Stapleton. Sally Field, som tacklar det nu, är en bra skådespelerska med ett litet sortiment. Hon kämpar tappert med en ymnighetshorn av besvärliga accenter som sällan låter som en södra belle som gått till utsäde, och hon ser fortfarande mycket för ung ut i moderna kläder som visar upp hennes ben och får henne att se för ung ut - och en hemsk hallonfärgad tyllbal klänning som får henne att se ut som den flygande nunnan fortfarande flyger. Hon saknar både vagnen och befogenheten att göra den dominerande mamman till en kraftfull mittpunkt. Och det här är första gången i historien som Amanda har fått i uppdrag att göra sin första entré genom publiken med hela husbelysningen och sedan dra en tung rullstol uppför trappan och lyfta sin dotter in i den. Om Sally Field inte har en kiropraktors tjänster i sitt kontrakt, borde hon stämma.
Som hennes son Tom (en omisskännlig kopia av Tennessee själv, vars riktiga namn var Tom), hittar Joe Mantello, mest känd som en polerad och djupgående regissör, humor där jag aldrig upptäckte något i tidigare produktioner. I ensam desperation för att undkomma klaustrofobin i sin St.Louis-lägenhet är han både rörlig och rolig - den enda sanna uppenbarelsen på scenen och det närmaste som revisionistens gjutning resten av produktionen strävar efter. Han är den enda medlemmen i rollbesättningen som faktiskt uppnår vad regissören avsåg, vilket gör något nytt och nytt av en bekant karaktär. Sedan finns det den oroväckande närvaron av nykomlingen Madison Ferris, som spelar Toms syster Laura som en patetisk och deformerad social avvisning. Baserat på Tennessees riktiga syster Rose är Laura skriven som en blyg, ömtålig tjej utan självförtroende och inga sociala färdigheter. Ferris gör henne till en ynklig, groteskt ogiltig. Det här är inget eget fel. Sam Gold, som visar en sadistisk sträcka som långt ifrån är smickrande, måste ha ansett det larkigt och djärvt att ange en skådespelerska som har ett verkligt muskeldystrofoffer i rollen, men det är en gimmick som slår tillbaka. Eftersom Laura inte ens kan gå är det inte längre meningsfullt för Amanda att skicka ut henne till ärenden eller tro att hon spenderar sina timmar i en skrivpool och lär sig att bli sekreterare. Ferris är attraktiv och kapabel, men när hon rör sig höjer hon sig med magen, ryggraden och två händer och de andra skådespelarna måste sätta henne i rullstol. Förlåt mig om det inte är en politiskt korrekt sak att säga, men jag tyckte att hon kämpade oroväckande distraherande nog för att få hela spelet ur balans. För en skådespelerska som vet alltför väl kan det här vara hennes sista chans att få rollen som huvudroll på Broadway, upplevelsen är förmodligen en dröm. För publiken är det något av en mardröm.
Utan eldflykt där Tom kan belasta sina personliga dramor, röka oändliga cigaretter, undvika sin mammas oupphörliga nagg innan han passerar sina nätter på film, finns det ingen visuell frigörelsesväg som en tittare kan relatera till. Med ingen musik som drivs upp från danshallen över gränden, finns det ingen känsla av den drömmande existens som han strävar efter. I själva verket finns det ingen känsla av tid, plats eller plats någonstans som ger kärnan i Tennessee Williams underbara, ömma längtan att lämna St. Louis och uppleva livet bortom brandflykten. Det är inte konstigt att Gentleman Caller-scenen är produktionens mest naturalistiska mellanrum (väl spelad med streck, humor och human välvilja av Finn Wittrock), men varför är det helt iscensatt? Toms sista rad (blåsa ut dina ljus, Laura) har inte längre någon betydelse eftersom Laura inte ens kan tända dem, än mindre blåsa ut dem.
Det som saknas här är en tydlighet i syn och kontroll av tonen som skulle ge denna mörka, deprimerande revisionist omarbetning en anledning att vara annorlunda. Så småningom överväldigas överflödet av pretentiös röran genom att skriva en hantverkare, och du inser att musiken på Tennessee Williams språk utmärker sig själv. Glassmenagerierna överlever en dömd produktion som annars bara är ett steg bort från en inaktuell och sladdrig läsning. För det mesta kommer det ut som en hopplöst halvbakad strävan att förändra och förkorta en banbrytande klassiker med det enda syftet att vara annorlunda. Det fungerar inte. Tennessee Williams är redan annorlunda.
