Ellie skiljer sig från sin man, Nate, som ägnade sin energi åt sina många hobbyer snarare än henne. Nate har flyttat in i en Tribeca-hyra och tillbringar för närvarande veckan i Florida på tennisläger. Han är en gåva, förklarar hon och hänvisar till sin massör. Mandy, som presenterade mig för Ellie, och jag är transfixed. Ellie, som påminner om en ung moster Mame, sätter sig tillbaka i sin röda Louis XIV-stol, hennes bruna Lanvin-kappade klänning sprids över armarna. Hon klippte bara sitt mörka hår i en pixie och kör fingrarna genom det för att känna vad som är kvar. Han får dig att vilja göra galna saker som att hugga av håret eller onanera mitt på middagen i Bilboquets badrum. Och det var inte läskigt? Jag frågar. Det är du som ringer skotten. Du berättar för honom när och var du vill ha det. Hur mycket tar han ut? Bara nyfiken. 250 dollar i timmen, men han skulle ge dig en affär. Jag är faktiskt inte intresserad, säger jag. Mandy är det. Hon trycker för mer information. Han började gnugga min rygg och axlar med olja, sa Ellie och smuttade på vodka. Varm olja? Jag frågar. Rumstemperatur, fortsätter Ellie. Sedan lyfte han mina armar och masserade av bröst och pressade mina bröstvårtor. Det kändes galet bra. Mandy lutar sig framåt när lek för spel fortsätter: Han oljade mina ben, tömde sig närmare min buske. Sedan vippade jag mig och satte långsamt fingret in i mig. Minnet av massagen spände påtagligt Ellie. Hon insisterar på Mandy och jag försöker Tomaso ikväll. Till min fasa råkar han bara avsluta ett möte på 71 och Park och kommer att vara över om 45 minuter. Det är Ellies godis. Och nej, det är inte konstigt att dela Tomaso, för hon känner inte så för honom. Hon ser honom som en läkare. Även Mandy, en gåande orgasm, verkar nervös. Hon oskärpa om sin egen, oavsiktliga klimax, som inträffade förra månaden efter en avkopplande akupunktursession. En söt, skallig, magsäcken placerade en vibrerande stämgaffel på var och en av henne chakran att balansera hennes energi efter abort, och när den landade ordentligt på hennes rot chakra , utbröt en enorm orgasm. Vi bör patentera pitchgaffeln som en sexleksak, skrattar Ellie. Just i tid anländer Tomaso. Han är direkt från porrgjutning: italiensk gud i mitten av 30-talet med ett stort hopfällbart bord under sin muskulösa arm. Jag fångar hans bruna ögon och avvärjer min blick. Kanske jag borde tillåta mig mer sexuell befrielse? Är mitt behov av att alltid känna mig trygg och ta det långsamma puritaniska, patriarkala nonsens? Jag är snart halv naken på magen under en handduk. Tomaso har förberett rummet med doften av Palo Santo-trä, som jag känner igen från yogakursen. Havets mjuka vågor knäpper från hans iPhone 6. Jag är freaking. När jag känner hans varma händer på ryggen bestämmer jag naturligtvis att det är just nu att bombardera honom med frågor. Inom fem minuter får jag reda på att han är från Milano, a Kundalini utövare, bor i Williamsburg, har en golden retriever vid namn Michelangelo (naturligtvis), Skypes regelbundet med mamma, har en yngre syster i London och besöker sin familj årligen i Palermo där hans far håller en båt. Och ja, han har varit i Capri, men för att det blir så turistiskt på sommaren ... Du är väldigt spänd. Han stoppar mitt nervösa angrepp. Försök att koppla av. Jag håller andan när hans fingrar närmar sig min lilla rygg. Mina ögon är vidöppna och jag hör Mandys dämpade skratt i det andra rummet. Det brummar i bröstet och halsen, en riktningslös, gnissande känsla utan form. Suddigt och gammalt sitter det i mig, som en lindad orm. Hans händer kretsar upp mitt lår och hans beröring är mild. Jag börjar känna mig mellan mina ben, men denna förväntan är intrasslad av rädsla. Det måste vara inställningen, ligga på magen med en man över mig, med vetskap om att han kommer dit eftersom jag har bett om det. Hans händer pausar. Jag tar andan och där är den igen, färgad av ilska. Det är inte ditt ansvar att hålla fast vid det, säger han till mig, han var en varg och du var månen han aldrig kunde ha. Ormen snäpper och väser sin långa tunga från min hals. Fram till massagen hade jag inte tänkt på honom på åratal. Hur visste du? Jag vänder om och frågar honom genom tårar. Det var inte ens så stort. Han kyssade mig inte. Han lade inte ens fingrarna i mig. Jag har berättat för några av mina flickvänner och skämtat att det var molestation-lite. Jag var 15 och han var min fysioterapeut eller som jag vill kalla honom min fysiska- våldtäktsman . Jag skadades, hade rivna ljumskmuskler från konståkning och han skulle hjälpa mig. Han lovade att få mig tillbaka på isen och gav min pappa en affär. Han skulle få mig att gå fram och tillbaka för att kolla in min port. Strut inte som en modell, gissade han. När han hade mig ensam i rummet, skulle han ultraljuda mina ljumskar och komma lite för nära. Rör du dig själv? frågade han en gång. Nej, sa jag. Du borde stryka dig själv så här, han sprang fingrarna längs mitt övre lår, visa mig nu hur du gör det. Så här? Jag frågade eftersom jag ville få det rätt. På vår sista session bestämde han sig för att ge mig en bröstundersökning. Jag kommer inte ihåg resonemanget, men lyckligtvis var det över min Packer High School T-shirt. Till min lättnad meddelade han att de var normala. Jag satte mig upp och drog knäna i bröstet. Han slog armarna över min böjda kropp och viskade läskigt, oroa dig inte, jag ska göra dig bättre. Men jag trodde inte längre på honom. När jag kom hem sa jag till pappa att jag aldrig skulle åka dit igen. Han frågade varför men jag visste inte hur jag skulle berätta för honom. Det som mest hemsökte mig är dock att jag i många år onanerade ofta i det scenariot. Jag är i samma rum och jag är 15 och jag vet inte bättre. Han ber mig att röra vid mig själv och att han kommer att läka mig och inte berätta för någon. Och det är på det sätt han ser på mig när han knullar mig, som att han kommer att spotta ut mig, som skjuter mig över kanten. Denna fantasi styrdes helt av mig, styrdes av mig och ägdes av mig tills jag kastade ut den för att jag inte behövde den längre. Roligt hur fantasier förändras för nu när jag tänker på honom med sin oljiga, svarta mustasch, ser jag för mig att jag slår honom i ansiktet. Tomaso lägger ena handen på magen, den andra på mitt hjärta över handduken. När jag tittar upp på honom tror jag inte att jag är på humör för den sexiga delen. Jag vet. Han ler mot mig. Ingen sexig del. Tomaso, den gåva av Upper East Side har den verkliga läkarens touch. Han vet hur man läser en kvinnas kropp. För många kanske han tänder en hungrig inner-tiger, men för mig kände han min tveksamhet och mitt behov av gränser. Det var som jag sade, nej, att jag kunde öppna upp för ögonblickets oskuld och säkerhet och slappna av.
Tomaso såg ut som en grekisk gud.
