Illustration av Veronica Grech Kvällen före min födelsedag, Jag ger minex-pojkvän Jerry en BJ. Det är inte en slump. Jag hade en aning om att jag skulle stöta på honom vid vår gemensamma väns middag på Kappo Masa. Jag låtsas att jag inte ser honom när han kommer (naturligtvis sent) och fördjupar mig i en konversation om den förstklassiga inrikesflygresan. Jerry, flinande, rusar över och vilar armen på bordet.
Jag har så mycket att berätta för honom, viktiga saker som, knulla dig.
Färdiga? säger han med ett flin.
Nej, jag säger, du jagade mig så hårt.
Jag jagade dig tillräckligt , han säger.
Jag tvivlar på att omständigheterna har förändrats mycket sedan jag senast såg honom, men önskan har byggts upp och jag säger mig själv för att göra något åt det. Jerry kastar tillbaka en bourbon. Jag slukar mitt Manhattan.
Vi kör i centrum i hans Mercedes. Han vill veta vad han arbetar med: Ett hotell? Hans plats? Jag säger till honom att släppa mig till min eftersom jag bara kommer att sätta tillbaka med mig att sova med honom. Men jag tänker suga ansiktet.
Han parkerar under en bärnstensfärgad gatlykta på Sixth Ave.
Tänker du på mig? Jag klättrar upp ovanpå honom.
Hans händer glider över min kropp. Jag tänker på att vara med dig. Men han menar just nu. Han tar en paus från att dejta ändå. Jag säger till honom att hans ögon inte är så själsliga som jag minns. Han säger att det förmodligen beror på att hans väggar är uppe. Jag säger till honom att han är kaos och han håller med.
Och ändå lägger jag mig tillbaka i passagerarsätet. Han vandrar min svarta reformationsklänning runt min hals. Gatorna är tomma.
Kan du säga att jag har tränat? Jag frågar.
Ja, mumlar han och suger mina bröst med halvstängda ögon.
En kaklande man gapar, pumpar näven och hoppar upp och ner som om han aldrig har sett en kvinnas kropp. Jag anka. Jerry slår av honom och trampar på gasen. Vi hamnar utanför loftet på Reade Street och han skjuter mig upp mot sin bil. Någon kille i korta shorts kommer fram till oss och frågar om vi har cola. Jerry säger, ingen cola här. Och jag tror, bara spricka. Jag kommer inte upp på övervåningen, utan kompromiss genom att ge honom ett jobb i hans postrum. Han stönar, Du är så bra mot din man. Och jag säger, du är inte min man. Klockan är fyra, min födelsedag och det tar ett tag, så jag glider nerför väggen och blåser Jerry under lysröret.
”Freud är ur stil”, försäkrar min mamma mig.
”Det är min jävla födelsedag!” Ropar jag.
Jag ställde in mig för en födelsedagssmältning.
Det är början på Memorial Day-helgen och många av mina vänner är ute öster, så jag firar med mina föräldrar. Min far gör biff och min mamma köper en pärontärta från Ceci-Cela. Jag är så utmattad och baksmälla att jag inte kan hålla ihop det. Någon säger något stötande och jag stormar av som en tonåring.
Mina föräldrar pråmar in i mitt rum.
Ut ur sängen, kräver min far. Du är inte en bebis.
Du är vuxen, ser min mamma. Min terapeut tycker att vi borde ta ut hyran.
Min far sitter på min säng. Vi är oroliga över att vi gör det möjligt för dig.
Det är som I väntan på Godot med dig, säger min mamma, upphetsad av sin metafor. Nästa sak du vet att fem år kommer att ha gått.
Jag älskar att ha dig här, tappar min far, men vill se dig gå vidare med ditt liv.
Vi är inte så coola, säger min mamma och lutar sig mot mitt skrivbord som en av de populära tjejerna i gymnasiet. Och du träffar de skitaste killarna.
Jag gråter för att hon är oförskämd och hon har rätt.
Du är dyrbar, min pappa tröstar.
Du är speciell, tillägger min mamma.
Vi tycker att du borde träffa en terapeut, säger min far.
Slutligen hittar jag ord, som den freudianska psykoanalytikern jag såg när jag var 15 som diagnostiserade mig med penisavund?
Freud är ur stil, försäkrar min mamma mig.
Det är min jävla födelsedag! Jag skriker.
Vi vill bara att du ska vara lycklig, säger hon.
Vill du ha din pärontärta?
Jag blåser ut mitt ljus, önskar och bekräftar mina planer på att besöka Ellie i Amagansatt nästa morgon.
På morgonen, medan du tar 6-tåget upp till
Grand Central för att fånga Hampton Jitney, en hemlös man rör sig genom bilen.
Det enda min far någonsin har lärt mig är att jag är en skit. Jag duschar inte och borstar inte tänderna, meddelar han.
Jag sänker huvudet. Tunnelbanegångarna går störda åt sidan.
Jag behöver bara byta nog så att jag kan sova på golvet i hamnmyndigheten ikväll, han skakar på koppen för jag är en förlorare.
Jag vill sträcka mig i min väska för att ge honom en dollar men tappa när han närmar sig mig.
Ingen tittar ens på mig, fortsätter han, för jag är en skit.
Vi vänder oss bort från honom som han säger till oss. Men jag känner igen hans lömska röst och jag skramlade.
En gång över marken får jag en text från Jerry som bjuder in mig till ett välgörenhetsevenemang nästa vecka som John Legend spelar på.
Jag vill se Jerry och det skulle vara kul att se John Legend framföra sin kärlekssång All of Me men jag avvisar artigt. Jag tackar honom för att han tänkte på mig, men säger till honom att jag inte vill vara intim utan ett förhållande.
Det finns så mycket jag inte direkt kan kontrollera, men jag hade turen att ha ett val. Båda valen gjorde mig ledsen, men tanken på att stå vid Jerrys sida som hans Sometime Girl gjorde mig sorgligare. Det var en fast handling av självkärlek, en gåva och ett sätt att säga, nej, jag är inte en skit. Jag är speciell.
