Huvud Politik Min natt med John Lennon och vad jag alltid kommer att ångra om det

Min natt med John Lennon och vad jag alltid kommer att ångra om det

Vilken Film Ska Jag Se?
 
Idag är det 34-årsjubileet för John Lennons mord i New York City den 8 december 1980. Han var 40 år.



Det började i Washington Square Park. Lori och jag vandrade hem till byn från våra jobb som drogmissbruksrådgivare i de hårdaste skolorna i östra New York. Jag såg honom bara stå där, nära fontänen, och naturligtvis gick mitt hjärta upp. Det var 1973, och hans hatt gav honom bort: en svart Beatles-keps som hade blivit deras varumärke. Jag var 20; han var 33.

John och hans vän föll berusade. Det verkade som om vi var de enda som märkte John; han smälte in i mängden gitarrstrummare och potthandlare, en sammansmältning av bleka klockbottnar och tvättade, hängande t-shirts. Lori och jag tumlade närmare, lika stjärnhändiga som när vi var tonårsflickor som skrek för att hålla i händerna - trots att deras röster kom från radion. Jag tappade mig själv och stirrade in i John Winston Lennons runda trådramade glasögon.

Det var han också. Hullo, Liverpudlian suddig. Lekfullt plockade han hatten ovanpå mitt huvud.

Var bor ni flickor? frågade Johns kohort, en skäggig kille vars händer redan utforskade Loris snygga silhuett, uppenbarligen med djävulen i hjärtat.

På mirakulöst sätt började vi alla gå tillsammans, vår egen fantastiska fyr, mot min walk-up på femte våningen på Eighth Street.

Vill du komma upp? Frågade Lori dem.

Hon sa vad jag tänkte men var för nervös för att fråga. Lori bodde tvärs över parken, i en liten studio på Sullivan Street, men jag delade ett sovrum med två studenter. På en halvtimme var jag på NYU, där jag studerade för en magisterexamen i psykologi.

Ett ögonblick senare öppnade jag den svarta grinden för att klättra upp över Wilentz's Eighth Street Bookshop: den ökända bokhandeln där jag konverterade checkar till kontanter dagarna före bankomater, höftens samlingsplats för Beat-superstjärnorna Ginsberg och Kerouac.

Vi klättrade faktiskt de knarriga slingrande trapporna till översta våningen - med den här pojken! Så snart vi var inne i min lägenhet - som kostade 162,50 dollar i månaden och hade en fungerande öppen spis - slog John's kompis mot Lori. Hon var liten till den punkten att hon såg ut svag, men hon var ingen pushover. Hennes kontakter med män, kvinnor och kombinationer var mycket mer fräcka och utbredda än mina, men hon fortsatte att skjuta bort honom som för att försiktigt varna, du kan inte göra det. Jag log svagt till John, sittande i mitt vardagsrum, vars design var Post-College Dorm: cinder block bokhyllor och ojämna möbler överlämnade från mormor i Florida.

Det tar inte lång tid, Jag trodde. Vad kan John tänka? Inte mycket, uppenbarligen. Han var så stenad att han nickade ut. Jag hade läst allt om hur ödelagt han var av hans upplösning med Yoko. Stackars John.

Jag hade problem med min egen pojkvän, en Bronx-född college-förälskelse som verkligen hade tag på mig. Killen som jag ville gifta mig avvisade eländigt läkarskolan i Guadalajara och avvisade mitt erbjudande om att sluta jobbet och bo hos honom söder om gränsen och lämnade mig ensam på åttonde gatan. De flesta nätter stannade min rumskompis pojkvän över, en trummis som tjänade sitt liv med att sälja kokain. Han lyssnade på Coltrane medan jag försökte studera onormal psykologi. Lori var på nytt igen med en heroinmissbrukare som bodde i Alphabet City i en tid som gjorde Hyra se täm ut.

Nu, All My Loving hade kommit till min lägenhet på åttonde gatan. Lori stängde fortfarande av Johns lustiga följeslagare. Han sa hela tiden ja; hon sa nej. Det verkade som en kritisk tidpunkt i mitt unga liv: vi skulle antingen sova med John och hans medhjälpare (vars namn vi aldrig visste) eller så skulle vi kasta dem ut.

Lori kastade ut dem.

Jag var otrolig. Trots att jag var blyg och studiös, hade jag också varit avundsjuk på Linda Eastman, en gång en dödlig som jag, bara en groupie, som gifte sig med Paul McCartney. Här var min chans att trösta och bli kär i min Beatle. Om Linda kunde bli Pauls back-up musiker skulle jag verkligen kunna serenadera John. Och bli älskad av miljontals fans. En kyss kunde förändra mitt liv, eller hur? Stäng dina ögon så kysser jag dig…

Det spelade ingen roll att jag tvivlade på att John var kapabel att göra någonting mycket den kvällen - förutom att passera.

Johns medbrottsling ryckte på axlarna och han guidade en vacklande John ut genom dörren.

Vad tänkte vi?

Vänta. Din hatt lyckades jag säga och lade den tillbaka på hans huvud.

Vad tänkte jag? Jag är en förlorare, det är vad.

John nickade och log. Det enda ordet han hade sagt hade varit hullo. Hej adjö.

Sedan var de borta.

Vad är vi ... galen ? Jag skrek till Lori. Inser du vem vi bara tvingade lämna? John Lennon!

Lori kunde ha undervisat i doktorsexamen. kurs i one-night stands och kinky sex. Varför bestämde hon sig för att vara så jävla moralisk den natten?

Hans vän var en gris, sa hon och började plötsligt tänka. Herregud, du har rätt. Vi fattade ett idiotiskt beslut. Om vi ​​inte hittar dem kommer vi att ångra detta under resten av våra liv.

Hon tog tag i min arm och vi sprang tillbaka fem trappor och in i Washington Square Park ... söker ... söker. Det tar inte lång tid nu, vi lugnade varandra, men ingen John. Inte på Sixth Avenue. Inte heller Waverly Place. Ingenstans mannen.

John och Yoko skulle kompensera och avsluta sin 18-månaders Lost Weekend-period, men de skulle leva lyckligt i alla fall i bara sju år till. Min blivande fästman dumpade mig utan förvarning under sommaruppehållet och katapulterade mig in i en överdriven period av förtvivlan, där jag ofta hittade tröst i Beatles låtar. Och när våra karriärer tog oss på olika vägar skulle jag tappa kontakten med Lori och aldrig träffa henne igen.

Ibland ångrar jag att jag inte tröstade John den kvällen. Jag kunde ha kramat med honom och uttryckt empati med de metoder jag studerade på grundskolan. Mer troligt: ​​nästa dag skulle jag ha kallat hans namn - och han skulle flyga.

Sju år efter Lennon-affären som inte var, timmar efter att John mördades utanför sin Dakota-lägenhet, samlades jag tillsammans med tusentals sörjande i Central Park i det som nu är Strawberry Fields. Först JFK, sedan Martin Luther King, Bobby och nu John. Sammanfattningsvis sörjde vi vår arbetarklasshjälte. Gråtande tillsammans sjöng vi upprepade strofer av Give Peace a Chance.

Jag önskade att jag hade behållit hans hatt.

Artiklar Som Du Kanske Gillar :