Vad som är fel med Da Vinci-koden kan sammanfattas i ett ord: allt!
Katoliker skriker kätteri! Metodister gäspar. Judar kastar ögonen och passerar matzo. Och olika munkar, nunnor, präster och albinoer hotar bojkottar för alla andra. Samtidigt finns det en mycket viktigare anledning att undvika denna bullriga och löjliga väpnade konflikt mellan Hollywood och den katolska kyrkan - två branscher som alla vet mycket om marknadsföringsstrategier för makt och vinst. Den anledningen är enkel: Da Vinci-koden är ett slöseri med 125 miljoner dollar på två och en halv strafftimmar med förlamande liturgisk twaddling som är en utmaning att sitta igenom utan att snarka. Kättare, ivriga och filmfantaster se upp: Ta med NoDoz.
Regissören Ron Howard svarade grovt på sina motståndare i pressen i allmänhet och på publiken under öppningsnatten som utpekade filmen i synnerhet i Cannes och sa: Detta ska vara underhållning, inte teologi. Det är varken. Lurid, förvirrande fastnat med irriterande psykobabble och inte lite kul, det är en artefakt utan konst.
Jag läste inte Dan Browns massiga bästsäljare, och nu vet jag varför: Handlingen med denna förödliga religiösa detektivtriller - Bibeln är ett bluff, Jesus och den prostituerade Maria Magdalena gifte sig i hemlighet och födde barn, deras ättlingar hamnade alla av någon oförklarlig anledning i Frankrike, och sanningen förblir inlåst i århundraden i den heliga gralen, som kanske eller kanske inte döljs någonstans nära Ritz Hotel i Paris - är dumt nog på film. Jag kan inte föreställa mig tortyren av att läsa den. (Den som räddar nåd: Filmen är kortare än boken, men även det kan vara en illusion.) Berövad den typ av handling som håller dig vaken, saknar den mest elementära spänningen, utförd av en överbetald rollbesättning som ser jetstrålande ut. eftersläpna och i stort behov av barfpåsar, och fylld med oändligt exekabel dialog, har den här filmen väckt ilska och kontroverser som inte är värt att svettas.
Om jag antar att alla är lika trötta på att läsa om Da Vinci-koden som jag skriver om den, kommer jag att minska tomten, som en sås: Konservator för Louvren skjuts ner av en wacko albino munk (läskig Paul Bettany) , en dödsängel från en hemlig katolsk kult som heter Opus Dei som klär sig naken, flaglar sin kropp med femstjärtade piskor och bär en spetsig kedja som kallas en cilice runt hans blödande lår. Den här killen är en sjuk syster från en annan planet, men han pratar med Vatikanen på en mobiltelefon och drar runt massförstörelsevapen som de aldrig hört talas om i Bagdad. Syftet med Opus Dei är att hitta och utplåna alla bevis för att den största historien som någonsin berättats verkligen var den största lögnen som någonsin har berättats - bevis som har begravts i 2000 år i den heliga gralen. Ja, vi pratar om den heliga gralen, som var roligare när de galna Monty Python-riddarna jagade den i Spamalot.
Även om de ofta går vilse i blandningen, har filmen också två huvudpersoner: en Harvard-professor i symbologi (Tom Hanks, med en dålig hårdag kvar från Nitty Gritty Dirt Band) och en poliskryptolog (Audrey Tautou, som tappar henne gamine Leslie Caron image), som är den sista levande ättlingen till Jesus. (Hennes sexöverklagande har fått en våg att insistera på att hon måste vara från Mary Magdalenas sida av familjen.) Resten av denna oändliga prövning följer dem när de vackert men lammigt delar ihop pusselbitarna i deras sökning efter den heliga gralen, efter ledtrådar i Leonardo Da Vincis konst. Medan fru Tautou spricker i de arkana anagrammen och Mr Hanks tröttnar oss alla ihjäl och försöker förgäves förklara dem, lär vi oss alla slags ekumeniska mumbo-jumbo. Stag er: Den heliga gralen är verkligen en vagina, och lärjungen bredvid Jesus i den sista måltiden var faktiskt en tjej!
Ledande en lång, tråkig jakt från Louvren till Westminster Abbey, med ett stopp för fyrverkerier och svärdspel vid slottet för en loony gammal miljardär Holy Grail freak (Sir Ian McKellen, som stjäl showen), är Tautou och Mr. Hanks förföljs av en fransk polis (Jean Reno), en mordbiskop (Alfred Molina) och den slobberande S & M-munken, som slår sig själv som en häxa som dansar runt ett bål medan vi får ansträngda instruktioner i historien om det katolska imperiet, fyllda med flashbacks till hedniska Romare festade galet, konverteringen av Konstantin, Maria Magdalena som föddes och rådet i Nicea, där Jesus uppgraderades till en gudomstatus år 325 e.Kr. av Hollywood-extramaterial i ryggdukar och toga från en Maria Montez-film. Allt är så besvärligt att jag blev tacksam för enstaka invasioner av lustiga dålig smak.
Baggy-eyed och uttryckslös, Mr. Hanks ser ossified. Ms Tautou är en skönhet, men hon har inget intervall och hennes engelska är så invecklad att många av hennes scener glider förbi i en dimma av osammanhang. De ser båda förbluffade ut och vandrar genom historiabitar och arméer av korsfarande spöken som förvirrade studenter på en gotisk rundtur i Englands stora priorier. Det finns inte en bit av kemi mellan dem. För en film som är stolt över att stapla på den fromma informationen och få den att låta övertygande, innehåller det detaljerade manuset av Akiva Goldsman en parad av zingers: Jag följer inte! Det är en gammal fruens berättelse! Och äntligen är jag glad att detta skitsnack är över! Amen, chum och en flygande novena till det. Efter försäljningen av 60 miljoner böcker är det säkert ingen hemlighet att Tom Hanks skär sig medan han rakar sig, följer en pil med blod i handfatet och äntligen upptäcker den heliga gralens viloplats. När du får reda på var kommer du att skratta högt.
Jag vet inte tillräckligt om mytisk teologi eller organiserad religion för att garantera det ekumeniska beviset på en 2000 år gammal katolsk konspiration för att dra i benen och skydda kyrkans makt genom att dölja kristendomens rötter, men jag vet något om dåligt filmer, och Da Vinci-koden är en riktig stinker.
Cliffhangers
För spännande spänningar föredrar jag den franska filmen Lemming, en psykologisk twister av Dominik Moll, som regisserade den enormt tillfredsställande 2000-överraskningen With a Friend Like Harry. Den har mycket av samma dagsljusspänning och störande inslag av hårräkande skräck som händer med trevliga människor i till synes normala omständigheter. Laurent Lucas, den stiliga skådespelaren som spelade mannen vars liv blev upp och ned i Harry, och som ser otrevligt ut som den unga Montgomery Clift (före olyckan som förändrade hans ansikte och karriär), spelar igen som Alain Getty, en lysande ingenjör som designar webbkameradrivna enheter för hemförbättring. På kontoret är hans jobb att se till att allt alltid är under kontroll. Hemma ligger hans till synes perfekta äktenskap med sin kärleksfulla och hängivna fru, Bénédicte (Charlotte Gainsbourg), på lika god grund.
Efter en jobböverföring till en ny stad i södra Frankrike bjuder de in sin nya chef Richard Pollock (André Dussollier) och hans fru Alice (Charlotte Rampling) till middag. Det äldre paret visar sig vara samma slags inkräktare från helvetet som den Machiavellianska titelkaraktären i With a Friend Like Harry. Bitter, elak och uttråkad, försöker Alice förföra Alain och släpper sedan in oinbjuden för att be om ursäkt, låser sig i gästrummet och begår självmord. För att göra saken värre fångas en liten och mystisk gnagare (en av dessa lemmingar som följer varandra till havet för att dö) i köksavloppet och stoppar upp rören. Sjukvårdare kommer och går, Bénédicte tar på sig den döda Alice antisociala personan och försvinner i flera dagar, grannarna blir bisarra, och ju mer Alain försöker låsa upp rören och återställa ordningen, desto mer faller hans egen känsla av kontroll samman.
Pandemoniet decimerar hela deras liv, men med de sammanvävda intrigerna av spöken, identitetsöverföring, otrohet och död är du aldrig riktigt säker på om något är riktigt eller föreställt. Den berättande surrealismen kan vara irriterande, men den är aldrig mindre än nitande, och skådespelet är fantastiskt. (Wan och blodlös, fru Ramplings studie i terminal depression är fantastisk.) Herr Moll är en mästare i att avlägsna de franska designerbandagen som maskerar ärr hos den sjuka bourgeoisin. Resultatet antyder David Lynch med escargot.
musik noter
In i min brevlåda från den eleganta salongpianisten Peter Mintun kommer en korrigering av min recension av sångaren Mary Cleere Haran på Carlyle: Tusen fans har antagligen skrivit eller ringt för att påminna dig om något du redan visste, att Frank Loesser (inte Hoagy Carmichael) skrev orden och musiken till ”Spring Will Be a Little Sent This Year.” Jag rodnar av ursäkt, för jag visste faktiskt det. Medan jag skrev min recension spelade Hoagys odödliga I Get Together Without You Very Well i bakgrunden, därav förvirringen. (Jag har alltid blandat ihop dessa två låtar, jag är ledsen att erkänna.) Jag är tacksam för att Mr. Mintun också påminner mig om att de utrotningshotade väggmålningarna i Café Carlyle designades av den kända ungerska konstnären Marcel Vertes, inte den legendariska Ludwig Bemelmans. Dåligt fel, men fortfarande bättre än de nya ägarna till Carlyle, som hänvisar till den historiska inredningen som tapet.
Slutligen är det med stor beklagelse att rymdbegränsningar i förra veckans nummer tvingade min recension av den härliga Broadway-sopranen Rebecca Luker på redigeringsrumsgolvet. Vid Feinstein's at the Regency var hon både fantastisk att höra och underbar att se på, som de snygga blondinerna i de gamla filmerna från Busby Berkeley. För att fira kvinnliga låtskrivare flyttade hon graciöst från klassiska kärlekslåtar av Dorothy Fields, Carolyn Leigh och Marilyn Bergman till handledsskärare från vad jag vemodigt kallar Janis Ian-syndromet, men på sånger av jubel eller sånger av ångest var rösten mjuk, kotletter imponerande och leendet strålande. Den här Alabama-födda Scarlett O'Hara vet aldrig värdet av att lita på en lyrik och låta låtarna fungera för henne, och hon är också en skicklig skådespelerska. Vilket förklarar djupet hon häller i en djup ny melodi med titeln Lovely Lies, om södra beller uppvuxna på kyrkans psalmer och pecannöt, utan förberedelser för självständigt tänkande eller verkligt liv på andra sidan plantagen. Spelar Magnolia på en stor Broadway-scen i Show Boat eller drömmer en sexig melodi i en hotellkabarets intimitet, Rebecca Luker förvandlar låtar till tre akter och får mittpunkten att brinna ljusare. Jag hoppas att hon kommer tillbaka snart.
